Às vezes sinto uma inveja danada desses psicanalistas safados que decifram sonhos com a maior facilidade do mundo. Malditos! Queria muito poder entender como é que fazem isso. Vale qualquer dica, qualquer macete, coisinha básica.
Por que caralho sonhei com girassóis? Que porra isso quer dizer? Acho que nunca irei saber. Ou talvez saiba e não lembre que sei. Whatever, minha paciência é pouca e minha memória nunca fora das melhores.
Sei que gosto, e muito, dessa coisa ensolarada-giratória. Me dá vontade de sorrir e isso parece ser suficiente.
Parece, mas não é. Agora me lembro, da menina linda dos olhos azuis da cor do mar e seus girassóis, aos quais, prometi cuidar. Talvez venha daí o sonho que tive. Que maravilha. Enfim, um lapso de consciência.
Eu amo girassóis. Van Gogh pintou girassóis. Eu amo Van Gogh. Girassóis amam Van Gogh. Van Gogh não me conhece, mas ama girassóis, assim como eu. Há de ser (me perdoem) coisa de lunáticos convictos. Minha orelha direita teme o desenrolar desse texto.
Talvez agora seja possível compreender melhor tudo isso. A menina linda dos olhos azuis, os psicanalistas safados, o cara sem orelha, a minha orelha aflita, o meu texto sem pé nem cabeça e os girassóis, pendurados em minha parede azul.
